Мусорный ветер

(Привокзальная площадь Хабаровска)


Застывшей музыкой шедевр архитектурный...
Слова поэзии, хм… как кость застряли в горле…
Вокзал. Курю…
              К ограде цепью урна
Прикована…
           Ну, ясно, чтоб не спёрли.

Ты – урна…, может, тоже… – ты живая?
Вместилище теней – ночей и света?
Ты – чудо…, тайна, пирамида майя…?
Иль – камень, мудрый камень из Розетты?

Данила ли ваял цветок из камня?
Иль кто ограбил медную старуху?
Ты отвечаешь…? Что?
                Эх… Мне не понять – куда мне…?
Ты – музыка,
           Жаль, что лишён я слуха.

Да – урна, но ведь – тоже… центр мира:
Теченье времени – в обрывке от газеты;
Вот – знак природы:
                Упаковкой от кефира,
Порок людской – в окурке сигареты.

Быть может – память ты?
                Ты помнишь – год кометы?
Того, в крылатке – ностальгия падшей урны…
Щелчки курков взведённых пистолетов:
Все войны мира начинались с дел амурных.

Архитектура!
            Ввысь органом небоскрёба
Святая музыка поднялась выше страха!
А ты молчишь.
             Отсюда и до гроба
Ты, урна – ждёшь, пока всё станет прахом.

Пусть мы и душимся из разных парфюмерий,
Пусть безгранично мир разнополярен –
Но, я и ты –
           Мы вещи в равной мере:
Имеем форму, значит – мы в футляре.

Ты – на плацу, но всё равно ведь – взаперти?
Кто ж так жестоко приковал тебя к ограде?!
Стоишь оплёванная нищей ты,
                на паперти
И подают тебе бычками –
                Христа ради.

А было ж время?
              Как была ты музой?
Как ты лежала, вся воспетая поэтом!
И – новый век:
             С набитым полным пузом
Как Бога ждёшь лишь дворника с рассветом.

Тебя пою, шедевр архитектурный:
Твой зев – тотем!
               Ты Лотос – Роза Мира!
Поёт в душе,
           Легко танцуя на котурнах,
Моя трёхструнно-балалаечная лира.

Склоняю голову, к тебе снимаю шляпу:
Хоть так почтить,
               Хоть мятым серым фетром.
Пусть этот мир, что весь из грязи сляпан,
Споёт мелодиями
               Мусорного ветра.

Начало времени и есть конец истории.
Ну, наконец-то...
              в урну ссыпан прах.
Я напеваю песню Крематория,
Окурок сигаретный сжав в зубах.

**** ****

Да – сукин сын!
              Прошу прощенья, милый Пушкин.
Эх, как-то хамски –
                Зря я вспомнил Даниила.
Ну, ладно, я ж тебе одной – на ушко…
Хотя меня, ты, урна, не просила.