Как больно быть поэтом

Как больно уходить,
когда ещё сочится рана,
когда все разговоры в пустоту летят.
И нежно гладит по головке мама,
и телефонные звонки друзей гудят,
галдят, щебечут птахи,
словно зимы не сумели победить.
Как больно уходить.

Как больно уходить,
когда нечеловеческие страхи
все разом ополчились на меня.
И грош цена, и тяжела сума,
И ночь под утро —
так заведено —
готовится свести с ума.
Душа моя больна!

Душа моя сильна!
Навеки вечные — её вам не сломить.
И всё-таки как больно уходить,
когда ещё так много не сказал,
когда забытых писем вал —
по адресам из этих мест
никто уж не живёт,
когда так тонок лёд,
и мне зима поставит крест.

И мне зима, что задолжала,
всё отдаст.
Я раны исцелю, и сердце словом
воспарит над этим местом.
Как больно уходить, когда люблю.
Но ещё больнее быть поэтом.

Как больно быть поэтом
Ноябрь, 20’2025
Слова — Adam Kesher