Разговор со своим -Я

Всегда шучу я над собою,
Смешно мне право, я — поэт!
Но вот сижу и головою,
Качаю тут: — А разве, нет?

И, что пытаешься всё сделать?
Создать ли что, иль написать.
Иль всё по кругу станешь бегать,
Себя без устали ругать.

— Ты что, смеёшься надо мною?
Да не поэт, любитель я!
-- Одно заладил... Что с тобою...
А без стиха, как жизнь твоя,

Тут обернётся, а? Смекаешь?
Займёшься чем, куда пойдёшь?
А я отвечу: застрадаешь
И от тоски своей помрёшь.

И сочинять бросать не надо.
В своих творениях живёшь.
Душа твоя им очень рада,
Что людям их всегда несёшь!

И сам по жизни идёшь бойко,
И за собою сколь ведёшь.
В своих твореньях, всегда стойко,
Стоишь за всех и тем живёшь!

И отрываться от народа,
И от своих стихов нельзя.
И  не протянешь, милый, года
Без них, уверен в этом я.

Кто объяснит, о чём тут пишем
И, что хотим мы здесь сказать?
А в комментариях, что видим,
Иль в сообщеньях... Поискать?

— Всё, всё, уволь. Довольно! Хватит!
Довольно мне, услышал я.
А то меня мандражка хватит,
Понятна мысль теперь твоя.

И прав во всём, признать я должен,
Что без стихов мне не прожить.
Я не поэт и путь мой сложен,
Обязан значит их творить!

Уж как получиться, не знаю,
Но я старательно пишу.
И я, признаюсь, не гадаю,
Я для друзей ведь их вершу.

Родным и близким, и знакомым...
Без них, скажи, кому служить?
Мне не прожить... А так готовым,
Себя чувствую, творить.

И растворяюсь в своей лире,
Она к служению зовёт.
А, что прекрасней в нашем Мире?!..
— Выходит, Зёма наш, живёт.