В молочном море, в тишине туманной,
Рождается напиток древний, странный.
Не простокваша, не густой айран –
Кефирный гриб, вселенский талисман.
Он, словно облако в стеклянном мире,
Танцует вальс на позабытой лире.
И в каждом пузырьке, что рвётся ввысь,
Скрывается сама капуста – жизнь.
Он помнит степь, где травы пахнут мёдом,
И скифских орд кочевья год за годом.
Он – тайна, что в кувшине сберегли,
Как дар таинственной, далёкой нам земли.
На вкус он – свежесть утренней метели,
И лёгкий хмель забытой колыбели.
Он – дерзкий вызов, нежная печаль,
Прозрачный, как сибирская вуаль.
Так наливай в гранёную посуду
Живое, перламутровое чудо.
И, сделав вновь любимый свой глоток,
Поймёшь, что ты совсем не одинок.
С тобой вселенная,
Что в чашке дремлет.
И мудрость,
Что кефир в себе приемлет.
Кефирный гриб
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125112000590
Свидетельство о публикации №125112000590
Рецензии