Я лучший!

«Я лучший поэт всех времен и народов»

Себе я сказал, просто так, невзначай.

Конечно-конечно, сей вывод бесплодный,

Мне за него стыдно! Хотя? 

- Помечтай...

- Допустим: «Под небом распоротом кровью.

Пылает в осколках заплаканных луж,

Закат. С упоением, даже с любовью,

Спешит по бульвару растроганный муж…»

- И что? И зачем? К чему столько ласки?

Где трепет? Где боль? И что-то ещё?

И «муж», что за слово? Давай без отмазки,

И рифма простая совсем не причём! 

- А так? «Я взираю с холма на сражение,

Отвага по жилам, под стягом войска.

Мой клич, сквозь пространство, рождает движение.

«Ура» громогласно!..»

- Да тоже - тоска!

- Оставь, ты не лучший, не гений, короче.

Давай лучше в прозу, там проще всегда.

- А как же про осень? «Мне небо пророчит,

Узорами инея смерть на листах…» 

- Пустое! Романтик не ты, ты не очень.

Сойди на обочину - путь молодым. 

- Но я же поэт… Мне вон небо пророчит…

- Конечно пророчит, - растаять как дым…