Не пускают

Вновь в тоннели тоски тупиковый упёрся прогноз.
Снова хилых людишек толкут континенты и страны.
Человек легкокрылый – до счастья чуть-чуть не дорос:
Призапутался лихо в земные силки и капканы.
То бессилие с неба, то камни, туман и дожди.
-- Ну давай, наступай! – вновь любимые щерятся грабли.
Но большая обида упирается в плечи: -- Сиди!
Не ходи никуда – где твой труд не оценят ни капли!
Отдохни и расслабься – за десять отпаханных лет.
Посиди над душой – словно Карлсон над банкой варенья.
Снова выбили свет. И воды, как положено, нет.
И ни мира, ни счастья. Ни электрики, ни отопленья.
Снова лепишь стишок. А пустую мечту не спасай.
Для заложников шахты – починят, дадут напряженье.
Снова лезешь, как в зеркало, в молчаливый божественно сайт:
На страничке своей – побеседуй хотя б с отраженьем.
Авто-автор -- и всё. А колючки – сотрутся в овал.
Отдохни. Отоспись. Или сдохни – обычаем древним.
Метров двадцать в секунду. Такой полудень-полушквал.
Рвётся ветер из пут и ломает верхушки деревьев.
Вот и свет. Интернет. И страничка, как прежде, нема.
В аватаре сердец отгорели и вымерзли розы.
Открывай и лети: на земле человеку – тюрьма!
Только в небе свобода. Но туда не пускают прогнозы.
                18.11.2025