Сказ о кузнеце

Раз в городишке небольшом,
Прекрасным летним вечерком,
Шатаясь, шёл домой мертвец,
Когда-то признанный кузнец.

Молва о нём быстрее ветра
По всей округе разнеслась,
И потому в дверях собора
Толпа людишек собралась.

Кричал надрывисто всё поп:
«Он мертвый — то есть остолоп!
Его нам надо истребить —
Такой не сможет победить!»

Возглавив люд, поп побежал,
Как гончий пёс, за мертвецом,
А как настиг его, вскричал:
«Не струсим же пред подлецом!»

Враз время бойни наступило,
Кузнец был крепким мужиком.
Всю площадь кровью затопило —
Он не упал, стоял с трудом.

Закончив брюхо набивать,
Направился к себе домой.
Хотел жену он повидать,
И обрести покой земной.

Но есть, однако, диссонанс:
Минуло кряду сотня лет.
И получивший второй шанс —
Весь в лоскутах скелет.

Дотопав к дому в темноте,
Узрел он что-то в черноте.
То люд про бойню не забыл —
Проход убийце преградил.

Клинками взмах — нет кузнеца:
Кучка бесформенной массы...
Пачкая руки, всё без конца
Шинковали подгнившее мясо.

Ночь отступала, тлеют костры,
Гробы мастерят, пыхтя, столяры.
Солнце восходит, кричат петухи,
Вороны жаждут вкусить требухи...