Чайковский, осень, листопад
И растревоженные мысли
Кому вперед, кому назад
И где искать дуэльный выстрел.
Твоя тревога через край,
Неоценённые таланты...
Ты путь свой сам не выбирай
Там сверху кто-то бросит фанты.
Багряно-золотой пейзаж
Мистично стелет ту дорогу,
Которой шанс, увы, не дашь...
Она на карте лишь у Бога!
Свидетельство о публикации №125112005249