Жизнь...

Дверь камеры открылась, выходи. Иду. Куда? Оперативник вызывает. Зачем?

А кто же его знает. Завёл в "стакан", стой, жди, решётку закрывает.

Стою и жду, за что опять? Не понимаю. Ещё кого-то привели.

Смотрю я на него, нет, я его не знаю. Какой-то молодой качок.


Встал у стены и глаз не поднимает. Вдруг, неожиданный удар по кадыку,

коленом в пах, упал, а он меня ногами добивает.

Я с пола медленно встаю, кровь сплёвываю, качка уж нет.

Качок уже у "кума" в кабинете. Он заработал свою пачку сигарет.


Тюрьма. И здесь свои законы. И балом правит здесь "погоны".

Понять доходчиво мне дали что бывает, здесь с теми, кто режим не соблюдает.

А если завтра всё изменится, и власть возьмёт вдруг "чёрная" блатная масть,

ничто здесь не изменится, начнут ломать понятий кто блатных не хочет понимать.


Тюрьма, свобода, всё едино. Всегда ломали, бьют и будут бить,

кто по законам правящей "элиты" не хочет, не желает жить.

Я в камеру зашёл, смыл кровь с лица. И сев на "шконку" закурил.

Сокамерникам всматриваюсь в лица, ну кто же думаю, из них меня тут "слил"?


От стукача спасенья нет, от стука защитить ничто не может.

Стукач всегда, стукач везде. И избежать его, ну разве только бог поможет...

Болтун — находка для шпиона, стукач — угроза для людей.

Хоть полстраны ты перевешай, стукач найдётся и в кругу друзей.