(или музей экспонатов)
Зачем хранить цветок, когда весь запах выпит,
А цвет его — лишь бит ошибки ДНК?
Пусть стены и сошлись, но угол стал как вычет,
И внятно не ответить на наш вопрос: «Когда?»
Трофеи ярых битв — музеев экспонаты.
Купи билет — глазей и дальше проходи,
А можно гида взять: с ним будет поопрятней
В делах минувших дней, в делах былой возни.
У сырости лицо, набухшее от влаги,
Морщины — как валы упругие станков.
Вращение и гул их грандиозней саги,
В ушах — звенящей сотней голосов.
«Прости-прощай» звучит, как полустанок,
На нём, кто сходит — исчезает навсегда.
А может статься, даже умирает,
Но кто об этом скажет и когда?
Пост-драмма
© Copyright: Григ Че, 2025
Свидетельство о публикации №125112004630
Свидетельство о публикации №125112004630
Рецензии