Я погибла,
и ветры поют по мне панихиду.
Так пролетает юность.
Так умирает живость.
Так гортань прорезает жимолость.
Жнецы крутят хороводы.
Ночь упадёт мне на голову.
Так жутко.
Так колко.
Как не переродившись, замёрзнуть в коконе.
Как умудриться потеряться в пустой комнате.
Я же только понимать начала,
кто такой Понтий Пилат,
почему меня любит бензопила,
что в моём бокале
и сколько этой дряни я выпила,
куда изливается душа
и где её русло,
почему так пусто,
почему невечно,
о чём поют трубы,
куда впадают
реки раненых предплечий,
что называется радость?
Как из мешочка со сладостями
вытряхивает остатки души
та муть, что ты называешь жизнь.
Я погибла, и ветры поют по мне панихиду
© Copyright: Лина Устина, 2025
Свидетельство о публикации №125112000403
Свидетельство о публикации №125112000403
Рецензии