Мы на Колькиной могиле
Были где-то час.
Слез не лили. Молча пили.
За него. За нас.
Колька был для многих братом –
Самый верный друг.
Вечно в свитере лохматом,
Поверх мятых брюк.
Гроздь рябины пламенела,
А в земле герой,
Что во время артобстрела
Двух закрыл собой.
И не думал о наградах,
Славы не искал.
Своей грудью он от ГРАДов
Мирных прикрывал.
Нам осталась лишь табличка.
Мамке – свитерок…
И как будто с непривычки
В горле сжат комок.
Колька
© Copyright: Татьяна Латария, 2025
Свидетельство о публикации №125112003872
Свидетельство о публикации №125112003872
Рецензии
