Как много скорби
В слове сирота.
Тепла с боков
Уже не будет.
И добрая, надёжная рука,
Тебя не тронет, не разбудит.
В пространстве, ссуженном тебе,
С рожденья и до самой смерти,
Не принесёт тебе река
О близком человеке вести.
Капля за каплей,
В этой тишине,
И холодно и сыро мне.
Сирота
© Copyright: Владимир Игнатьевич Поздняков, 2025
Свидетельство о публикации №125112003813
Свидетельство о публикации №125112003813
Рецензии