Алеет шёлком на запястье,
Горит на лезвии клинка.
Слепое, яростное счастье,
Что длится меньше ветерка.
Она — рубин в груди разбитой,
И маков цвет в полях войны.
Слеза, что досуха не выпита,
На бледном лике тишины.
Вкус меди, терпкий и солёный,
Последний довод королей.
И крик, в молчанье растворённый,
Над скорбной пашнею полей.
Кровь
© Copyright: Есения Мавлоназарова, 2025
Свидетельство о публикации №125112003555
Свидетельство о публикации №125112003555
Рецензии