Кровь

Алеет шёлком на запястье,
Горит на лезвии клинка.
Слепое, яростное счастье,
Что длится меньше ветерка.

Она — рубин в груди разбитой,
И маков цвет в полях войны.
Слеза, что досуха не выпита,
На бледном лике тишины.

Вкус меди, терпкий и солёный,
Последний довод королей.
И крик, в молчанье растворённый,
Над скорбной пашнею полей.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →