Поэт

В городе пустом и мрачном
Светом неба обделённом,
В улицах пустых и грязных,
Жил поэт один прекрасный.

Вид из окон холостой
Нет ни зелени, ни цвета,
Но Поэт писал о нем
И ему он улыбался.

Вечер шёл к нему в окно
Ночью звезды освещяли,
Лист бумаги и перо.
Утром на окне играли
Блики солнечных лучей
И Поэта озаряли,
Он писал стихи о ней.

О ней, о этой странной жизни,
Что в городе столетиями жила.
О кучерах угрюмой масти,
О их измученных конях,
Степей не видивших и воли.

О бедных стариках и детях,
Что не могли позволить вкусных яств.
О подкупных, мелочных судьях,
Что натворили много гадств.

Он писал о городе своём,
Писал о этой странной жизни,
Но верил, что своим стихом
Откроет глаз прохожим ближним.

В стихах звучали песни птиц,
Ручей, поля в цветах
И ветер тихо подпевая,
Вертел на клёне жёлтый лист.
В снегу резвились псы.

И счастье утренних лучей,
Он верил, город расцветёт,
И мрак затемненных аллей
Исчезнет, пропадёт.

И вот закончил он стихи,
В газету он понёс,
Но удивился тот народ -
В газету не берёт.

Тогда с печалью на душе
Ушёл Поэт оставив пачку писанины,
На заснеженной земле.
Но в сердце у него
Вера всё жила.

На это место случаем набрёл рыбак,
Он сыну передал бумаги эти
Тот прочел
И эти для него слова,
Восстали, как маяк.

Он был готов, он тоже верил
И где-то в глубине
Надежда затеплилась.
И мечта поэта оживёт,
Добро и сострадание разбудит
И город расцветёт.