Он умер в 45 под Берлином

Он умер в 45 под Берлином,
За 5 минут до окончания войны.
Он умер в громком пенье воробьином,
За пару дней до окончания весны.
Ведь оставалось-то совсем немного,
Совсем чуть-чуть, победа так близка!
Как тяжела была его дорога,
Как трепетно течет слеза...
Он ведь не знал! Ему не скажут!
Что вот конец, что больше нет войны!
Сложить ружье уж не прикажут
На небе с чувствами вины
Продолжит путь, он будет дальше петь
Военный марш и вновь идти на бой.
Солдатом если нужно умереть -
То уж винтовку надо взять с собой.
Пуля слепа, но быстра и опасна.
Не видела пуля в кого ей стрелять!
Летела, свистела, свинцовый окрасок
Проносится мимо, чтоб душу распять.
Быть может и стыдно ей было за выстрел,
За то что солдата пронзила так быстро,
За то что те пару минут не прождав,
Что на ухо тихо ему не шептав:
«Победа за вами, войне той конец»
И сколько бы счастья увидел юнец...
Увы, он не в курсе, ведь он не успел,
Он только героем остаться посмел.
Посмертным героем той самой войны,
Что души безжалостно прячет в гробы,
Что людям надежду и веру вселяет,
Что людям любовь и друзей убивает.
Прощай, и земля тебе пухом...
Герои всегда были смелые духом,
Но все же порой меня мучает совесть
Печальным исходом уйдёт моя повесть.