Дурак и галочка

Захожу я в мир, как дурачок с нелепою улыбкой,
Без галстука, дипломов, с найденной ошибкой.
объяснят серьёзным тоном, думать разрешено лишь тем,
Кто в списке правильных, одобренных такое дано не всем.

Я киваю, улыбаюсь, записываю в глупенький блокнот:
«Не имеешь регалий, не имеешь права на мысли, идиот».
И так смешно выходит, что именно мыслей,
набрал больше, чем официальные лица.

Мне говорят: «Сложные темы, не для тебя милок.
Ты ведь без связей, капитала, откуда что узнать ты мог».
А я стою, хлопая глазами нарочно широко, отвечая:
«Ой, и правда! Где мне, глупому, до ваших содомов, зная?»

Припев:
Смеюсь над миром, чтоб не плакать,
Сквозь зубы грызу свой путь.
Пока мудрецы боятся правды,
я позволяю себе истину чуть-чуть
быть дураком, но видеть дальше,
быть простаком, но понимать.
Они читают вслух цитаты,
а я учусь мыслями дышать.

А внутри рождается тихий, нервный смешок,
Забавное отношение, снисходительный вершок,
От человека с интеллектом уровня, дружок.
Благо, хватает знаний с какой стороны пользовать горшок.

Элита смотрит сверху вниз, как пропеллер с вышки,
Им правду собирают по кускам, студенческой отрыжки.
Всё там строго: ведь чем меньше понимаешь, тем лучше,
А чем громче кричишь, тем краше выводом ужалишь, лучших.

Ходят строем, с книжками что никогда не откроют,
Зазубрят пару цитат, и ими оппонента блистательно уроют.
Рты полные заученный теорий, пу ру пу пу ... вечная мерзлота.
Животики надорванные, полны чужих усилий, совесть, пустота.

Припев:
Смеюсь над миром, чтоб не плакать,
Сквозь зубы грызу свой путь.
Пока мудрецы боятся правды,
я позволяю себе истину чуть-чуть
быть дураком, но видеть дальше,
быть простаком, но понимать.
Они читают вслух цитаты,
а я учусь мыслями дышать.

Я слушаю с открытым ртом и киваю, дурачок же.
Мне положено восторгаться блеском мыслей, с глупой рожей.
Особенно когда мысль яркая тень от прожектора, убогий.
Где любой пустяк воздвигнут новой доктриной строгой.

Псевдо мудрецы сидят на подиумах, болтливые молодцы,
Словно в стеклянных банках с этикеткой «важные», уродцы.
Каждый боится открыть душноты замкнутое окно:
вдруг запах реальности зайдёт и испортит, нет не то.

Говорят: «Сложные вопросы требуют простых ответов».
Спрошу: «Вы хоть чтото прочли, прежде чем толкать советов?»
И наступает пауза вновь тишина в эфире, это же очевидно.
Та самая манипуляция, где дураком становишься вновь ты.

Припев:
Хохочу им в лицо, ярость, с болью,
пока их страхи пишут новые законы.
Пусть я шутник в дешёвой маске,
но правда режет лучше сказки.
Я не из их породистых стойл,
Потому свободен, только свой, усвоил.

Любят говорить о высших материях, но путают духовное,
С термином для них то верное, что выглядит и дорогое.
Глубину измерим ценником, а мудрость длиною речи,
в которой смысла меньше, чем в восковой свечи.

И вот стою рядом среди высших, улыбаясь глупо,
в своей лёгкой простоте, как в рваной рубахе тупо,
Случайно замечая, что они годами прятали от всех.
И вновь распирает меня, очередной со слезами смех.

Не интеллект разрушает мир, а страх элит оказаться простыми.
Не хаос мешает людям жить, а тупость, что мешает видеть.
И псевдо-мудрецы, что боятся задать себе сложный вопрос,
требуют от всех простых ответов, а иначе будет словесный понос.

[Bridge]
И я громко хохочу, и тихо плача снова я по кругу хохочу.
Словно заблудившийся ветер, под сводом стареющих церквей:
Ну что, мудрецы пора? Может время пришло спросите дурака,
как найти путь в сторону туда, где вы давно потеряли себя?

[Post-Bridge]
Я ведь… могу, сказать и говорю. Но вам не нужен сложный ответ.
Только видимость решений, только очередной клоунский пируэт.
Ухожу в тень, улыбаясь криво: ведь истина тонет в го.., естественно,
Если метать её в толпу, где думают громко, слушая поверхностно.
И пусть я «дурачок» в их глазах смешной, недоделанный штришок,
Зато мысли не держу на привязи, не жду разрешения дышать, ведь не лошок.