Журавли улетят скоро,
Подгоняя под клин ряды.
Я от павшей листвы хворый,
От дождливого чувства беды.
От ярчайших лучей света,
Что уже не должны греть,
От пропавшего враз лета
И от глупости – не пьянеть.
От назойливых рифм фальши,
Перетянутых нот струн,
От тупизма идти дальше,
Ощущая в ногах чугун.
Алкогольной чумой маясь
(Но и жизни без ней несть),
Идиотством приободряюсь,
Потому что в нём смысл есть...
***
© Copyright: Александр Лузан 2, 2025
Свидетельство о публикации №125112002001
Свидетельство о публикации №125112002001
Рецензии