Сплин 0110

Засох паук в оконном переплёте,
в конец от страсти к мухам угорев.
Меня сегодня тянет рифмоплётить
и графоманить, правила презрев.
 
Зануда дождь завёл такую моду –
стучаться ночью и буянить днём,
а я пишу про жухлую природу
и грязь вокруг возвышенным стихом.
 
Про небосвод в окне, свинцово – серый,
про лужи , отражающие грусть.
Да. Я не стану Пушкиным с Гомером,
Григорьевым не стану ,ну и пусть.
 
Мои стихи корявы и несчастны
и в них сквозит ирония и злость.
Они по пролетарски куртуазны,
хоть в бане вешай - в рамку и на гвоздь.
 
Стекают капли медленно по стёклам.
Пейзаж в окне, как старый гобелен,
так и в душе всё вышаркано блёкло,
а в голове немного набекрень.
 
Пока поэт писал стихотворение,
очнулся спящий на диване кот
и без стыда, рефлексий и мученья
сожрал колбасно-сырный бутерброд.
 
Стучит по крыше дождь унылой дробью,
листва гниёт в оранжевой тоске,
а я смотрю с задумчивою скорбью
на чистую тарелочку в руке
 
и постояв так в дзен – буддистской позе,
решил пойти я в лес, недалеко.
Пусть лучше уж пейзаж в осенней бронзе,
чем натюрморт с засохшим пауком.