Суббота

В городском парке сегодня разлилась суббота,
как прозрачный мед, как забытый аккорд,
и воздух пахнул ленью и тихим согласием мира.
Деревья слушали себя в отражениях луж,
а солнце, как ребенок, бежало по траве,
и хотелось поймать его ладонью,
смотреть сквозь пальцы — в этот золотой свет,
который распадается на крошечные радуги.
Мы смеялись с сыном так,
будто смех — это тоже дыхание,
и каждая его нота легка,
как шелест кукурузных листьев,
и сладкие зерна в пальцах
были как маленькие доказательства того,
что жизнь умеет быть простой,
и простота эта про полноту — до края наполненную чашу.
Я думала: как удивительно —
быть здесь и сейчас,
в субботе, которую никто не торопит,
в городе, который замер
и вдруг перестал требовать отчетов и дедлайнов.
Как будто время открыло окно
и впустило в нас тихий свет,
в котором нет нужды ничего доказывать.
И если счастье вообще существует,
оно, наверное, пахнет теплой кукурузой,
улыбкой ребенка,
мягким золотом на ресницах,
ленивым дыханием парка,
где мир вдруг признается тебе:
"Я тоже умею быть добрым, смотри".
И я поймала себя на мысли —
вот бы так всегда:
чтобы солнце просеивалось через пальцы,
чтобы город замедлял шаг
и слушал собственное сердце,
чтобы в каждом дне была эта
невыразимая легкость,
где ничего не нужно исправлять,
потому что всё уже — правильно.
Сегодня мне суббота напомнила главное:
счастье — это никогда не громко,
оно маленькое и светлое,
оно садится рядом на скамейку,
смотрит на тебя глазами сына,
шуршит в ладонях золотыми зернами
и тихо говорит:
"Запомни меня. Я здесь. Я всегда был здесь. Я — ты".