утра краски

17.11.25
Чисты, свежи все утра краски, нет остроты в них и осколков.
Не искажая ещё правды, они как свет, как из колодца,
вода, не тронутая мыслью… ничьей. Всё так же беззаботны.
В них незапятнанное время, ещё не жившее под солнцем.
Без потрясений и открытий, палитру чувствам открывая,
родившиеся в свете чистом, они из белых создавались.
Им не знакомы сожаления, лукавство. Чёрный – лаконичен,
в нём нет предательства, измены, нет никаких других отличий… ,
как и в других. Они рисуют словами, нашими глазами,
руками, жестами и мыслью. Рисуют то, что предлагаем,
приложив капельку усилий. Всё остальное – мы добавим,
испачкаем и замараем…

Они же только пробудились, нам, предложив своё начало…

18.11.25
Город в лужах утопал бесконечного дождя.
Ливень в сумерках бродил, в час ночной и до утра,
в день затем, перемещаясь, не ослаб, в тумане дымкой.
Тучи хмурой, серой стаей, до земли с дождём приникли…

*** 
Дождь шумит, стучит по стёклам, льётся, будто из ведра.
Может, кто-то кран на небе не закрыл и вот вода,
через край стекает струйкой. Вдруг небесный океан, переполнен?
Звёзды плакали, их никто не согревал…