Комментарий к

И день, как мост, над пропастью повис. Он хрупок, словно тонкий хворост, и под его настилом слышен свист ветров, день хмур и зол, небрит и холост. Но солнце-груша, соком истекая, роняет капли света на асфальт. Их жадно пьет земля, еще сырая, и в лужах тает утренний базальт.

Сомы-дома, что ночью корчили гримасы, теперь уж не похожи на берлоги. Их окна и умытые террасы загасят отблески ночной тревоги. Игра окончена. Зачинщик скрылся где-то за горизонтом, в млечной пелене. Оставив послевкусие сюжета на дне стакана, может, даже мне.

Но память о ночном его разбое живет в порезах туч, в изгибах крыш. И в воздухе, пропитанном покоем, таится эхо, ты его услышь. А город, пробудившись, тянет жилы улиц, звучит в толпе заученный рингтон. Дома-киты привычно улыбнулись, заглатывая офисный планктон.

А мы допьём бургундское с тобою, смотря, как мир становится простым. И лишь на дне, под светлою водою, останется вчерашний горький дым. Он будет ждать, пока стакан бездонный не сменит цвет на фиолетовый закат. И снова выйдет месяц  разъяренный, вернуть игре немыслимый азарт.