Прекрасный стан, белее снега
Её красивое лицо.
Куда спешить? Ей не до бега
С любым невежей-сорванцом.
Она идёт простой походкой,
Но говорят все, что летит.
«Мила краса её!», «Красотка!» –
Любой и каждый ей твердит.
Красивы туфли, платье пышно,
Перчатки на руках блестят.
Порой идёт, и только слышно,
Как каблуки её стучат.
Иной раз глядь – и все убиты
Её блестящей красотой.
Но ей плевать, давно забыты
Уж все игрушки до одной.
И словно кукла заводная
Она смеётся – попроси.
Но ведь живёт она, не зная,
Счастливой жизни не вкусив!
Ей чужды чувства, мысли странны,
Она не ведает забот
И вечно отвечает "ладно",
Куда и кто ни позовёт.
Она пуста и вся разбита,
Её краса тому виной.
Хоть платье и красиво сшито,
Не сшить уж душу красотой.
Скорей всего, умрёт несчастным
Этот убогий человек...
И никому уж не подвластно
Исправить сей ужасный век.
Кукла
© Copyright: Поля Перемолова, 2025
Свидетельство о публикации №125111906587
Свидетельство о публикации №125111906587
Рецензии