Под потолком воздушный шар,
На стенах много лжи,
За окнами растёт пожар.
Его ты не туши.
То пламя маленькой свечи,
Оно не тронет дом.
Такого даже трубачи
Не сыщут днём с огнём.
На люстре снова виснет снег,
Под рёбрами мороз.
Зима срывается на бег,
Потом – ароморфоз.
<...>
Зачем ты снова ищешь лёд?
Весна убьёт его.
Тепло, как сладость, липкий мёд,
Растопит. Никого
Не заберёт уют домой.
Под звёздами теплей!
И гасит странный часовой
Огни всех фонарей.
На циферблате ровно семь...
Потом назад, всё вспять,
И крутит стрелок карусель
Обратно в пятьсот пять.
Так говорят, когда любовь,
Остывшая давно,
В пустое сердце бьётся вновь,
Не хочет лечь на дно,
И чувства крутятся внутри,
Противоречий тьма.
«Не ври ты сам себе, не ври!» –
Не пустит мысль ума.
Все страсти, что восстали вновь,
Вредят, но кормят пыл,
И бьётся пуще в венах кровь.
Не станешь тем, кем был.
505
© Copyright: Поля Перемолова, 2025
Свидетельство о публикации №125111906525
Свидетельство о публикации №125111906525
Рецензии