Разговор
О солнце, спустившимся вниз по пригорку,
О маленькой жизни, с которой знаком,
О свадьбе стихов, где не выкрикну "Горько!"
Да нет, лучше я расскажу, как смогу
О том, что не знаю, о чём не скучаю.
Допустим, о мельнице на берегу —
Как лопасти воду речную качают.
О дочке и сыне, небесном плато,
Бессмертной любви и балконах Парижа.
Давай-ка усвоим: я — это всё то,
Что, может быть, я никогда не увижу.
А в том, что я помню, что стало моим —
Чуть меньше уже моего, чем чужого.
И всё, что рассказано, станет чужим
Легко под кровать закатившимся словом.
Играйся, играй с ним, катай по двору
Неловкую память — игрушку резную.
Вот мельница, лопасти, пух на ветру,
Вот лес, подошедший к оврагу вплотную.
И вместо Парижа ночной Вифлеем.
С пространством сливаясь в единую фразу,
Я всё расскажу, чтобы сделаться тем,
Кто сам будет частью чужого рассказа
Свидетельство о публикации №125111906381