Как долог твой обидный взгляд!
Теряюсь, прячусь в шарф, робею,
И слов уже не взять назад.
«Но я…» А ты в ответ: «Не верю».
«Прости», – ловлю ладонь твою,
И, страстью исцеляя раны,
Мы вновь несём любовь к огню.
Мы слуги в чувствах и тираны.
То вспыхнем, то опять грустим –
Увы, седеет наша осень.
Жалеем ли о чём-то, мстим?
Вдруг жар к щеке под сенью сосен.
Как юн, как зелен их наряд!
Ах, нет, – всего лишь жизни краски.
Но снова жар… Срываю маски,
Целуя твой обидный взгляд.
Маски
© Copyright: Владимир Георгиевич Костенко, 2025
Свидетельство о публикации №125111905759
Свидетельство о публикации №125111905759
Рецензии