Под пальцами – потёртый, строгий ряд,
Где буквы спят, свой час покорно зная.
Но есть одна, чей грозный, властный взгляд
Пронзает тишь, раскатисто взывая.
Она – как рык, как рокот, как гроза,
Как рваный ритм, как резкий росчерк стали.
И смотрит прямо в дерзкие глаза
Тому, кто с ней не справился вначале.
Но в этом есть немая связь,
Где недостаток – творческая сила.
Я, перед нею будто оживясь
Пишу, шутя, – меня не покорила.
Буква р
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125111905513
Свидетельство о публикации №125111905513
Рецензии
