Призрачный поэт

Я призрачный поэт двадцать первого века.
И слёзы счастья познал, и жизни оскал,
Но нету чувств таких на душе человека,
Которых не пережил и не испытал.

Писал иногда о любви, но часто поддельной,
О подвиге наших дедов, погибших в войну.
О сердцу прекрасных лесах страны беспредельной,
О душах героев-людей, кто в лету канул.

Пишу, чтобы миру нести свои яркие чувства,
Чтоб серый рисунок разбавить мазком красоты.
Живу ради этих стихов и ради искусства,
Ведь жизнь без поэзии цепь дней унылых, пустых.

А люди живут как обычно всё ж скучною жизнью,
Бросают на свалку листки пролетевшего дня.
Не спорю у них и любовь есть, и верность Отчизне,
Но нету желания и мига услышать меня.

Ведь облик всей роли моей уж известен и вечен
(Хоть я иногда изменить его честно хочу),
Жить мирно, спокойно, грустить в стороне не замечен,
Пока не захочется миру возвышенных чувств.

И вот выход мой. Расцветая, сияю на сцене.
Прекрасным я жизнь наполняю, чужую, свою.
И в эти моменты бесспорно меня люди ценят.
Не мне, но поэту во мне дифирамбы поют.

Вот так и живу в сих обыденных жизненных реках.
Стараюсь народу отдать плод не скучной судьбы.
Я призрачный поэт двадцать первого века,
И раз уж дано, я продолжу по жизни им быть!