Ищу

я потерял.
искал по улицам, спускался
в камыши, бежал к мостам.
но всё терял.

смотрел в глаза так часто мимо проходящим людям.
искал что кто-то вдруг внутри! во мне! в нутре! в моем!
хоть что нибудь разбудит.

я пальцами хотел коснуться летящего листа, но этот рыж, этот помят, у этого нет черенка.
а у меня нет даже
дерева.

корни пускаю в пыль дорог,
в попытках воссоздать свой скромный образок.
штрихую черным, грязным пальцем вывожу овал лица.
я все хотел тебя найти,
потом создать, потом продать, забыть, пустить вниз по реке; потом кричать, страдать, упасть; и, завернув слезу в кулак, сказать, что ты одна такая,
страсть, страшно не сыскать.

схватившись в руки опустить себя в поток воды, смыть с пальцев грязь, и с лица Лик.
я просто понял, что давно уже не жив.

погиб герой!
страдал, что небо тучи закрутило в узел на реке.
там в отраженьи видел тот герой ухмылку смерти и свою глубокую печаль…
как жаль,
что тот герой погиб!

устал, наверное.
пошел домой смотреть кино про дом и сад,
и пару теплых ванн по вечерам.
там за супругу драки нет, дракон живет лишь в магазине и издает свистящий звук, если нажать ему в живот.
меч заржавел - его из камня вынул Ланселот.
и Мерлин с горя утопил Артура.

а я искал в глазах идущих лишь отражение строк поющих так глубоко в душе, что сам забыл, что не герой из сказа.
так, Лотарёва стих гнетущий,
что в настоящем был или в насущем,
гниль.

любовь - большое чувство долга,
я не в ладах с ним.