Сложились пазлом серые коробки,
Загородив собою горизонт.
Мы здесь живем — не смелы и не робки,
Раскрыв над бездной свой дырявый зонт.
Соседский перфоратор — вместо мантры,
Вибрация бетона — это «Ом».
Мы постигаем истину, как тантру,
Запив её палёным коньяком.
Наш местный Будда носит не одежду,
А сланцы, треники и перегар.
Он потерял и зубы, и надежду,
Но получил взамен какой-то дар —
Смотреть на мусор, как на сад камней,
И видеть вечность в луже у подъезда.
Среди дворовых, злых, цепных огней
Он знает точно: нам не нужно места
В раю, где пальмы, гурии и свет.
Наш рай — балкон, где курят в телогрейке.
Здесь нет желаний — значит, боли нет.
Лишь голуби дерутся на помойке.
Вдыхай поглубже выхлоп и озон,
Смотри, как солнце тонет в гудроне крыш.
Это и есть панельный наш закон:
Ты понял всё. И потому молчишь.
Панельный дзен
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125111905006
Свидетельство о публикации №125111905006
Рецензии