Андеграунд души

За парадным
фасадом —
где люстры,
приличия,
фразы —
начинаются
заброшенные
трамвайные пути
моей
подлинности.

Здесь воздух
густой
от невысказанных
мыслей.
Стекло
витрин
покрылось
пылью
забвенья.
А по стенам
плетётся
плющ
одиночества —
корнями
в трещинах
штукатурки.

В переулках
бредут
мои тени —
те,
что когда-то
отсекли
за ненадобностью.
Одна —
с детским
смехом
над лужей.
Другая —
с гитарой
и дерзостью
взгляда.

На площади
Сомнений
фонтан
из слёз
забетонирован.
Но влага
просачивается
сквозь щели
по ночам.
И я
слышу,
как капли
ведут
тихий диалог
с фундаментом
моей
уверенности.

Здесь живёт
та,
что боится
прикосновений.
Та,
что считает
себя
недостойной
любви.
Она
строит
карточные
дома
из «завтра»
и «может быть»,
боясь
дуновения
правды.

Иногда
я ловлю
её взгляд
в отраженьях
ночных витрин.
Или в паузе
между «здравствуй»
и «как дела?»
Она
не просит
войти —
только
молча
стоит
у порога
своего
изгнания.

Этот город
не наносят
на карты
успехов.
Здесь нет
гидов
и указателей.
Только
блуждая
впотьмах,
находишь
улицы,
где боль
превращается
в стихи.

И понимаешь:
не нужно
заливать
эти переулки
асфальтом
равнодушия.
Не стоит
сносить
эти стены
с их росписями
страха.

Потому что
именно здесь,
в этом подполье,
рождаются
все мои
настоящие
слова.
И та,
прячущаяся
в подвалах, —
единственная,
кто знает
пароль
от моего
настоящего
«я».