Жить, пока горит. Мысли за жизнь

Жить —
пока не остыла душа,
пока не продали чувства на вес.
Пока "люблю"
ещё шевелится в горле,
а не в архиве СМС.

Сейчас —
а не "как-нибудь завтра".
Сегодня,
а не "когда перестанет болеть".
Завтра —
может не стать.
А слово,
сказанное вовремя,
иногда сильней, чем смерть.

Ты любишь?
Так скажи!
Плевать, что подумают люди.
Только тот,
кто говорил,
потом не сожалеет,
что не осмелился —
и не будет.

Хочешь “здоровые отношения”?
Удачи.
Там душат
вежливостью и правилами.
А я — за те,
где живёшь на отдаче,
где кожа пульсирует правдой.

Никто не идеален.
И слава Богу.
Ты — не вырезка из журнала.
Будь со сбоями,
с порывами,
с дорогой к себе,
не к идеалу из Инстаграма.

Глубина души —
это не поза.
Это —
когда в тебя верят,
даже когда ты вразнос.
Когда держишь хвост пистолетом,
пока вокруг —
хаос и перекос.

Прощать?
Нет уж, спасибо.
Кто предал —
пусть катятся к черту.
Мир полон тех,
кому ты не нужна,
и это — не повод
стать циником.

Пусть говорят,
что “легче сказать, чем сделать”.
А я скажу:
сказать — уже шаг.
В слове —
начало действия,
и в нём — настоящий маг.

Пей жизнь,
пока горчит.
Путешествуй.
Глотай истории, лица,
книги, улицы.
Когда жизнь прижмёт к стене,
останется только то,
что ты себе в душу засунул.
А не люди,
перед кем
ты ломала кости ради "соответствия".

Прыгаешь в пустоту?
Так прыгай.
Не объясняйся.
Не кланяйся тем,
кто стоит на краю и судит тебя.
Мои шрамы —
это не слабость.
Это — паспорт.
Он доказывает,
что я жила,
а не наблюдала.

Любовь — не дружба.
Конец есть конец.
Не лепи заплаты на обрывки.
Всё, что было,
прожито.
Остались —
слова.

Люди забудут,
что ты делала, чего достигла,
Но не забудут,
как ты заставила их чувствовать.
Это — твоя подпись.
Твой след,
твоя школа существования.

Ребёнок может не любить родителей.
И пусть психологи визжат.
Иногда любовь —
это тюрьма с фамильным гербом,
и ты выбираешь —
выйти.
И это не предательство —
это свобода.

Если ты нёс слишком много,
слишком рано стал взрослым —
встань.
Отдохни.
Я рядом.
Иди сюда - обниму.
Ты жив.
А значит, можешь
любить.

Элегантной женщине идёт всё,
кроме бедных мужчин.
И бедных — не в деньгах,
а в мысли,
в щедрости,
в смелости.

Взрослые упрощают.
Они устали.
Им страшно,
что жизнь — бесконечная перезапись.
Но пусть не учат нас жить,
пока сами — на паузе.

Все мои стихи —
ирония судьбы.
Отголоски любви ко всему,
которая не выдерживала —
но была.

И я всё ещё считаю:
лучше тысячу раз разбиться,
чем один раз смириться.
Разница в возрасте?
Пол?
Место?
Да хоть небо разное —
если чувствуешь,
борись.
Посади напротив.
Скажи:
“Да, страшно.
Но я всё равно люблю”.

Жизнь —
пока она связана с другими.
Пока боль — не изоляция,
а связь.
Пока ты помнишь —
зачем дышишь.

Можно всё успеть —
и всё потерять.
Можно бежать за смыслом
и не понять,
что смысл — в пути,
в шрамах,
в ошибках,
в мелочах.

Я не святая.
Я — пережившая.
Я — верящая,
ругающаяся,
плачущая,
смеющаяся.

Жизнь —
одна.
И я хочу прожить её
до костей.
До дрожи.
До крика.
До строчки.

Успех —
это успеть.
Любовь —
это рискнуть.
А смысл —
жить сейчас,
пока горит внутри.