С боцманом сидим, горим огнем,
Чача, водка, шнапс – все нипочем. Снюс под губу, как будто так и надо,
И вот уж тянет к трапу нас, бравада!
Там, свежим ветром море нам поет,
И волны бьются, словно в хоровод.
Стоим мы вместе, два морских волка,
И льется речь, про жизнь, про толка.
Читаю строки, что душа плела,
Про дальние походы, про дела.
Про бури, штормы, тихие закаты, Про женщин, что любили нас когда-то.
Боцман слушает, кивает головой,
И в глазах его – соленый бриз морской.
Он видел виды, знал немало бед, Но в стихах моих находит свой ответ.
И вот, закончив наш морской обряд, Назад к столу, где новые стоят. Бокалы дружно мы свои нальем, И о судьбе морской опять споем.
18.11.25
Морской обряд
© Copyright: Никитос Бондаренко, 2025
Свидетельство о публикации №125111904652
Свидетельство о публикации №125111904652
Рецензии
