Скорей бы снег на монохром незрячий
неслышно лёг, свернувшись по-кошачьи,
и высветил, туманные досель,
хребты домов, распятья перекрёстков,
и детворы хохочущую горстку,
ныряющую сапогом в
кисель
пространных луж, чтоб горько соразмерить
последние осенние потери
с отходом детства
к дальним рубежам,
куда отплыли чёрные деревья,
любовь моя из точки подреберья
и зыбкий наш мещовский Нотр-Дам.
А дети- всё невиннее и тише-
уже плывут, не задевая крыши,
как рыбки из серебряной фольги
в пределы те, где жизнь взошла к истоку,
где пенится у самого востока
и время, и предчувствие строки.
Вот самый срок-измерить боль и память
и ничего из прошлого не править,
не различать знакомых голосов,
зовущих над землёй, над небесами.
А может это, Господи, мы сами?..
И снег идёт, насущней всяких слов.
Скорей бы снег на монохром незрячий...
© Copyright: Анна Бахаева, 2025
Свидетельство о публикации №125111904645
Свидетельство о публикации №125111904645
Рецензии