Дар напрасный, дар случайный

Жизнь —
как долгая
командировка
в никуда.
Я забывала
считать
пролитые
дожди.
Забывала
смотреть
на узоры
мороза
на стекле
в три часа
ночи.

Дар?
Какой дар?
Эта вечная
суета
без инструкций.
Этот рояль
в соседней
квартире,
что играл
чужие
мелодии
в такт
всем нашим
ошибкам.

Я не ценила
пыльцу
на ресницах
весны.
Не хранила
осколки
рассветного
неба
в карманах
пальто.
Проходила
мимо
скамеек,
хранивших
объятья
и шёпот.

А сегодня —
вдруг.
Тишина
в ушах
зазвенела
иначе.
И свет
из окна
упал
на ладонь
так,
будто я
впервые
увидела
кисть
и все её
прожилки.

И поняла:
вот он —
подарок.
Не за заслуги.
Не по праву.
Просто —
вручили
в руки
слепой.
И я
носила
его,
не развернув,
не вглядевшись
в узор.

Напрасный?
Но разве
хоть один
вздох
был напрасным?
Случайный?
Но разве
любовь
не всегда
приходила
вдруг?
Как град
посреди
июльского
полдня.

И теперь,
когда тень
уже длиннее
тела,
я шепчу
спасибо
за каждую
ссору,
за каждую
царапину
на душе.
За то,
что дышала.
Любила.
И даже
плакала
в подушку
от счастья.

Дар.
Напрасный?
Нет.
Случайный?
Возможно.
Но мой.
Единственный.
Нераспечатанный
до конца.