Роберт Фрост. Другая дорога

Две тропки в лесу разбегались; летел
Лист жёлтый с ветвей. Неспокойно мне было:
По тропам обеим идти я хотел…
Стоял я в тревоге и долго смотрел
На гладкую ту, что трава не забила.

И выбрал другую, заросшую мхом
И муравой, где давно не ступала
Нога человека, давя сапогом
Траву и хрустящий сухой бурелом.
Но глушью дорога меня завлекала.

Я думал, однажды вернусь я сюда
И выберу ту, что манила когда-то.
Не знал я что осень - такая беда,
Что в чащу глухую уводят года:
К началу дорог не бывает возврата.

Я буду стареть (как же молод я был!),
Вздыхать за плаксивым тягучим рассказом:
Различные судьбы мне выбор сулил.
Я выбрал тропу, где никто не ходил.
Жаль, хоженой я не прошёлся ни разу.


Another road

TWO roads diverged in a yellow wood
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim
Because it was grassy and wanted wear
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.