Почему война?

Расколот мир стеклянным швом,
Где каждый прав в дому своём,
Где каждый верит в свой рассвет,
А у соседа — правды нет.

В одном окне — святой герой,
Ведёт страну на смертный бой
За честь, за предков, за детей,
За свет грядущих мирных дней.
Он — пробуждённый, он — скала,
Чтоб Родина его цвела.

В окне напротив — тот же лик,
Но он безжалостен и дик.
Он — вор, убийца, он — тиран,
Что сеет боль и сыплет в раны
Соль горьких слёз и едкий дым,
И мир кричит: «Мы не простим!»

Так почему же бой кипит?
И ненависть в сердцах горит?
Наверно, правда — не одна.
У каждого она — своя.

Она, как знамя на ветру,
Зовёт на смерть и на игру,
Где пешки — мы, а короли
Глядят с другого края земли.

Один кричит: «Спасаю брата!»
Другой в ответ: «Убийца, катом
Пришёл ты в дом, где мир царил!»
А кто из них проговорил
Слова, что выжжены огнём
На сердце раненом, больном?

Война — не спор о правоте.
Она — о страшной слепоте,
Когда в глазах другого ты
Не видишь общей простоты:
Желанья жить, растить детей,
Любить и ждать хороших дней.

И мой «герой», и твой «злодей» —
Лишь отражения людей,
Что в зеркалах кривой войны
Увидеть правду не вольны.