Бездари

В театре жизни, где огни так ярки,
Где каждый ищет славы и тепла,
На сцену лезут бездари-подарки,
И рукоплещет им опять толпа.

Они пусты, как выцветший плакат,
Их речи — пыль, их музыка — обман.
Но почему же им так каждый рад?
В чём их простой, но действенный капкан?

Ответ лежит на дне уставших душ,
В глубинах тех, кто смотрит из партера.
Кто сам боится вырваться из луж,
Чья жизнь — рутина, серая химера.

Им нужен тот, кто глуп и неуклюж,
Чей «гений» — лишь набор избитых фраз.
На фоне серости бездарных туш
Свой собственный талант сверкнёт, как раз.

«Смотри, — он шепчет, — этот шут на троне!
А я-то лучше! Я умней, свежей!
Я мог бы стать звездой на небосклоне!»
И эго тешится в тени чужих огней.

Толпа питает тех, кто слаб и мелок,
Кто не заставит чувствовать укол
Своей ничтожности. Их путь так легок —
Они удобный, безопасный фон.

И вот бездарность, в лести утопая,
Идёт вперёд, не зная о простом:
Её толкает вверх толпа слепая,
Чтоб гением казаться на потом.

Так и живём. Талант в тени томится,
А на арене — клоун, шут, позёр.
Ведь людям проще с бездарью смириться,
Чем свой признать бездейственный позор.