Вот он — настой из зари и теней,
Словно бы Индия в чашке моей.
Пряности — мысли, что в листьях летят,
Жаркое солнце — ладони горят.
Но Индия здесь — лишь имя, намёк,
Что мир многослоен, как шёлковый мох.
Мы пьём не страну, а тот самый исток,
Что прячет в глотке и горечь, и мёд.
И вот парадокс: мы зовём её Рай,
Хотя этот мир беден и стар.
Но ключ поворачивай, открывая края,
Где душа узнаёт, что она — не одна.
Индийский чай
© Copyright: Татьяна Таракчян, 2025
Свидетельство о публикации №125111902692
Свидетельство о публикации №125111902692
Рецензии