Гештальт

Мой принц, ты жив ещё, старик. Тебе в обед уже сто лет. Ты к восхищению привык, к литаврам бронзовых побед. Любой мужчина мнит себя неотразимым принцем дамы. Ему, бедняге, невдомёк, ЧТО может стать причиной драмы.А дама спросит за слова,произнесенные в запале, словами можно оглушить, мы ж на земле, а не в астрале. Не стоит распускать язык и выдавать свои секреты.Особенно чужой жене, бездарному, но всё ж поэту.  И будь скромней, с чего ты взял, что твой талант подарок бога,безликий, протокольный стиль, таких, как ты сегодня много.И напоследок, я шучу, всегда любила прикольнуться. И щёлкнуть по носу могу, того,  кому  пора проснуться.Мы так живём без откровений, ты шут, а мнишь себя, что гений.Ты мой гештальт, и с давних пор, но никогда не знал об этом, припудрил жизнь,  напишешь вздор,и сам себя зовёшь поэтом.
P.S.
Зачем так зло, сама не знаю, ведь не осталось ничего. И как сегодня понимаю, ошибка только и всего. Но видимо засела где-то обида в глубине поэта.  Ну и сидела б там и дальше, сидела б молча и послушно, Да вот поэт не терпит фальши, смотреть не может равнодушно. Ну не понравились стихи, терпи, оно ж не преступление.И у тебя стихи плохи, и не всегда достойны гения.  Да и за что в конечном счете мне обижаться, был момент, мне удовольствие по квоте, очередной эксперимент.Ему отдушина от быта, но все давным-давно забыто.И пусть запомнились слова о том, как бил жену, и что же, была быть может неправа, и были мы тогда моложе. Да и вообще какое дело мне до чужих тупых разборок. Жена любила и терпела, наверно был ей слишком дорог.Ну приукрасил, ну припудрил, так может не о ней писал. А я всегда прекрасно знала, что он совсем не идеал.