Годы мои - как пули проносятся у виска.
Одни бьют прямо в сердце - навылет, наверняка.
Иные ложатся пеплом на вереницу лет.
Другие всё ткут узоры, вплетая закат в рассвет.
И пули, став корнем, древом, листвою и тишиной,
Срастаются с этой почвой, становятся ей и мной.
И больше нет разделения на «то, что ушло» и «есть»,
А только благая, тихая, единая в мире весть:
- Что каждый удар был нужен, чтоб корень всё глубже рос,
Чтоб крона могла укрыться от самых ненастных гроз.
И свист, что звучал так грозно у самого у виска,
Теперь — лишь дыхание ветра,той жизни, что всегда важна.
И в этом дыхании вечном, где слиты закат-рассвет,
На каждый вопрос о смысле находится свой ответ:
То в слове, то в откровении, то в знаке из-за высот,
То в тихом простом полёте Земли, что меня несёт.
Годы
© Copyright: Алевин, 2025
Свидетельство о публикации №125111902344
Свидетельство о публикации №125111902344
Рецензии