Мы все проигранны Богом,
Наши души уходят по блату.
Ведь очерняем себя не только словом,
У нас нет сердец, они съедены друг у друга, ребята.
Хоть и растем опятами, на одном древе, толпой,
Но каждый сам за себя, не в своей тарелке, лишь к себе жалость.
И срезает, собирая урожай, старуха ржавой косой.
Нечто, что когда-то человеком звалось.
Толпа одиночек
© Copyright: Алексий Кунин, 2025
Свидетельство о публикации №125111901994
Свидетельство о публикации №125111901994
Рецензии