Иду, смотрю я, спешащих много,
Куда торопится народ,
Казалось бы ведь одна дорога,
Но к дому кто, а кто вперед.
Там за горизонтом скрылись птицы,
Клин журавлей ещё вчера
Что этой ночью мне снова снится,
А утром вижу облака.
Чей-то образ мне рисуют,
Как будто серых глаз твоих,
Попутный ветер мне с юга дует,
Потом он сразу как-то стих.
Дождём заплачет осень золотая,
Из листьев дарит нам ковёр,
Зачем куда-то дом свой покидая,
Спешим куда от глупых ссор.
Не подаренный букет завянет,
Воспоминаний белый дым,
День прожитый скучным станет,
А ты потом совсем седым.
Спешим куда от глупых ссор
© Copyright: Александр Крымов 3, 2025
Свидетельство о публикации №125111901694
Свидетельство о публикации №125111901694
Рецензии