Там, где наш дом

Просёлочная дорога
Тропа, ведущая прямо в душу.
Я вижу там дом
Он всё еще, может, кому-то нужен.
Деревянный, как будто никто там давно не живёт,
И в гости не ходят,
За столом не сидят, не едят, не пьют.
Возможно, когда-нибудь кто-нибудь вспомнит
и все поймёт.
А может как прежде забудут и вновь забьют.

Поле вокруг, всё жёлтое и цветущее
И запах спокойный приятный, манящий остаться там
Душа начинает болеть
Будто рвётся напополам
Что же там...

Там, где мой дом.
А где?
Тоскливые по небу кружат птицы
А что если им наша реальность снится?
И где тогда по-настоящему мы живём?
Там, где наш дом...

Мысли бегут, сумасшедше пишу в тетрадь
Не упустить ничего, надо всё написать,
Чтобы всё потом рассказать

Я всё еще там
В этом поле.
Там ветер поёт мне гимн
Ушедших воспоминаний,
И всё еще не появляющихся седин.
Я здесь один,
а может и не один...

Иду по тропинке, и мысли сдувает ветер.
Здесь можно кричать, можно плакать навзрыд,
Никто не увидит, и косо в тебя не посмотрит.
Никто не осудит, не спросит и не потревожит.
Но я не хочу.
Я боюсь, что если я закричу,
Водопады прольются из неба на этом поле.
Разрушится всё, унесет далеко в море.
И дом мой, что всё еще держится,
будет разбит.
И кто-то его, бумажный, в кармашек сложит.
И я, как и ветер, внезапно в такт замолчу.

Слеза убегает,
предательски льются ливни.
На поле, где та же тропа, поднимается Солнце.
А ветер, всё также, мне завывает гимны,
Как будто пытается мне подарить эмоции.

Пойду ли я дальше,
Шагну ли я снова к дому?
Его б обновить, по-хорошему, перестроить.
Гостей вновь позвать
Сидеть за столом,
Болтать о хорошем, чтоб душу не беспокоить.
Чтоб вновь улыбаться, смеяться, любить и верить
Во что-то такое, что трудно потом проверить.

Там, где мой дом.
Там место для всех найдётся.
И правило в нём одно:
Ненависть, как и любое зло
Внутри дома - исключено.