В окнах высоток горят светлячки,
Город уснул, угасла в нем жизнь.
В такт грому по лужам прошлись каблучки,
Тени в квартире в едино слелись.
Шторы от глаз наших скрыли таинство,
А ниже точат словами ножи.
И вместо любви — обычное пьянство,
Ты смотришь на это сквозь этажи.
На ветках осенних сидят снегири,
Может, для них мы простые шуты?
Хоть и ведем себя словно цари,
Стекляшки в короне — сплошные понты.
Как странно все в жизни, и как тяжело...
Мы сами не знаем, чего хотим.
Понять сию притчу не многим дано,
По дурости снова себе мы вредим.
Как? Как нас заставить открыть глаза?
Не уж-то так глупо мы все умрём?
Кажется, кончилась в небе гроза,
Кажется, нет больше луж с дождем.
И в тех же высотках, сквозь этажи,
Блуждают сломленные жизнью души.
По правде сказать, мы все миражи,
Которые тащят гнилые туши.
Окна, сквозь этажи
© Copyright: Светлана Пушкинская, 2025
Свидетельство о публикации №125111809518
Свидетельство о публикации №125111809518
Рецензии