Совой в ночи - вопила баба злая

Когда-то очень, очень давно, когда деревья еще казались огромными - отец сказал :
 " а счастье.. оно бывает разное.."
Я подумал... ну что за глупости.. счастье.. оно ведь счастье - это когда все идеально - хорошо. .. абсолютно всё.
И только теперь.. спустя годы.. я начинаю его понимать.. Счастье не абсолютно.. оно относительно..
Счастье.. это когда не болит...
Счастье..  когда здоровы дети...
Счастье..  когда есть кому рассказать свой сон..
Счастье.. когда есть о ком подумать в одиночестве..
Счастье.. когда есть кому подумать о тебе..
Счастье.. когда есть дом.. в который хочется возвращаться..
Счастье..  когда на душе покой..
Счастье.. когда твои дети выросли достойными людьми..
Счастье.. когда у тебя есть утро....
Счастье.. когда тебе звонят просто так..
Счастье.. это просто отсутствие несчастья...
Счастье.... его на самом деле так много.. а мы его все ждем и ждем.. не зная.. что оно-то бывает разное...

Счастья разного и счастливого всем родным и близким. Не упускайте своего счастья,
что бы потом не сожалеть о нем.


Совой в ночи - вопила баба злая,
Визг, кутерьма.
Далёкие ветра родного края -
Сводили, нас, с ума.

Она кричала в стылую безлунность,
В пустой проём окна,
Про горькую, растраченную юность,
Про то, что вновь одна.

Про то, что жизнь — нелепая затея,
Что в сердце — только лёд.
И вторила ей, жалобно слабея,
Песка шуршащая метель.

А утром, глядя в зеркало, устало,
В седую прядь волос,
Она себе тихонько прошептала:
«Чего ж тебе сегодня не спалось?»

И, не найдя ответа в отраженьи,
Где стыли боль и страх, ее воображенья
Лишь горькое увидела смиренье,
В потухнувших заспанных  глазах.

Поправила платок рукой дрожащей,
Пошла варить узвар,
Скрывая в суете наигранно - слепящей
Ночной души пожар.

И день пошёл привычной чередою:
Посуда, стирка, печь…
Но где-то там, за бытовой грядою,
Ей слышалась та речь.

Тот крик совиный, вырвавшийся с кровью
Из раненой груди,
Что отзывался в сердце к изголовью:
«Не жди, уже не жди».

И в тишине, средь скрипа половицы,
Под мерный стук часов,
Она листала прошлого страницы,
Без слёз уже без лишних слов.

Там были смех, и солнце, и объятья,
И чей-то тёплый взгляд…
Теперь на ней — унынья злое платье,
И нет увы пути назад.

Лишь изредка, как птицы стук в окно,
Стуча в её стекло,
Душа опять отчаянно кричала
Всему былому зло.

А после — снова утро, безразличность,
Тот   самый чай…
И эта молчаливая обычность,
Похожая на  вечное - «прощай».