Хребет
не выдают
под расписку.
Его
выгрызают
из провалов.
Каждый сорванный шаг —
как треск по кости,
каждая яма —
кузница
силовых канонов.
Упал?
Глубже некуда?
Земля хохочет?
Ничего.
И в эту секунду
где-то под рёбрами
щёлкает точка
и вытягивает тебя
на голос,
на рост,
на выдох.
Хребет —
не сюсюкает.
Он приходит
там,
где говорят:
«Предел».
Там,
где руки
опустились ниже пола,
а внутри
вдруг встаёт
невидимый ствол
и держит тело.
Не победы
строят стержень.
Победы —
блёклые ярлыки.
Сила рождается
в пустой комнате,
где нет свидетелей,
есть только ты
и воздух,
который тянет вниз,
как камень.
Хребет —
не громогласный марш.
Он —
вертикаль без имени.
Мир
толкает,
давит,
мнет,
а он всё равно
держит линию
как собственный закон
равновесия.
И
если мир
в очередной раз
перекосит дорогу —
не жалуйся.
Каждый новый обвал
честно кладёт
внутрь тебя
ещё один
обточенный,
упрямый
позвонок.
Хребет
© Copyright: Милана Стародубцева, 2025
Свидетельство о публикации №125111809120
Свидетельство о публикации №125111809120
Рецензии