Поезд

Ветер тянет по полю листья В комнате свет, а мне не спится
Хах, уже в который это раз. Я пишу стихотворения в столь поздний час
Моя попытка ещё не закончена. До приезда, выйти из поезда
Это кстати тоже метафора
Жизни, что мчится сквозь станции-годы,
Где каждый перон это смена погоды
Где каждый вагон набит прошлым, как дымом
И выйти нельзя, потому что мы мимо
Проносимся мест, где могли бы остаться.
Но поезд не терпит. Он любит толкаться
Вперёд, в темноту, где ни зги, ни просвета,
Где рельсы блестят, отражая рассветы,
Которых не будет. Которые были.
А листья? Их ветер давно уж забыл. Им
Всё равно, куда гнать их, в овраг или в поле.
Они просто падают. В этом их воля.
И я, как листва, оторвавшись от ветки,
Лечу в никуда, оставляя отметки
На белой бумаге следы моей речи,
Которую завтра никто не заметит.
Бессонница тоже вокзал. Только вечный.
Здесь поезд стоит, но не тронется. Нечем
Платить за билет в это завтра, что снится.
А свет всё горит. И мне всё не спится.
И ветер гудит, как турбина над полем.
И я понимаю что мы все поневоле
Пассажиры маршрута, что выбран не нами,
но можно успеть нацарапать словами
На запотевшем стекле: "Я был здесь. Я видел. Я вышел. Хотя меня кто то обидел
отсутствием смысла в конечной точке."

Но смысл не в конце. Он в попытке. И в строчке