Пишу стихи и стал я как художник,
На лист бросала тонкие черты.
Ты — мой эскиз, мой трепетный заложник,
Рождённый из душевной пустоты.
Сначала — контур, робкий и неясный,
Движенье плеч, изгиб ресниц и губ.
Потом — мазок, томительный и страстный,
Что был со мной неосторожно груб.
И вот уж цвет... Лазурь в глазах бездонных,
И золото распущенных волос.
Как прежде я, в тебя до одури влюблённый,
Теряю кисть, тону в твоих глазах.
Пишу стихи и стал я как художник,
На лист бросая тонкие черты.
Был мир вокруг — безжалостный безбожник,
А я искал в нём признаки мечты.
Я рисовал не красками, а словом,
Ловил рассвет в сплетении из строк,
И каждый день казался чем-то новым,
Когда ложился на бумагу слог.
Штрихом — улыбки, точкою — веснушка,
Нелепой рифмой — сердца беспокойный стук.
Моя душа — чернильная ловушка
Для милых глаз и самых нежных рук.
Портрет
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2025
Свидетельство о публикации №125111808681
Свидетельство о публикации №125111808681
Рецензии