Осень дико любила ветер, разговор подруг

Осень дико любила. Ветер.
К ней явилась подруга грусть,
Положила ладонь на грудь.
-Я ждала. И открыла двери.

-Ты в огне, как свеча. На ветру.
Ты же знаешь, как мир устроен.
Ты поверь, милая, он не стоит...
Твоих слез и души нежной мук.

Ты же знаешь... Предаст. Обманет.
Он не любит тебя это факт.
Ветер кружит, как в танце, в такт,
Ветер шепотом листьев мАнит.

Ты же знаешь его. Насквозь.
Ты сама была ветром когда то...
Для тебя это стало чревато.
Ну а он... Он с душою -врозь.

Он закружит в танце с весною,
Зацелует в июльский зной,
Украдет мысли, сон, покой...
Но от холода не укроет.

Как могла ты доверить ему?
Обнажить свою душу и шрамы.
И поведать все свои драмы...
Что бы он превратил все в игру.

Ты ведь знала об этом, родная?
-Ну конечно, мой нежный друг.
Я люблю тебя, моя грусть...
Ты со мной никогда не играешь.

Как не знать я могла обо всем?
Я училась всегда на отлично.
И экзамен сдавала лично
Самой жизни вместе с судьбой.

Без любви душа умирает.
Ну а я так хотела жить...
Я обязана полюбить.
Затянулись все старые раны...

Он явился как будто внезапно.
Нежно волосы растрепал...
Осторожно поцеловал
Мою руку. Так странно галантно.

Я не знала о прошлом его.
Не читала о нем светских сплетен...
Он был вежлив со мною, мой ветер.
И мгновенно зажег любовь.

Не со мною он танцевал.
Не кружил меня в танцах ночами...
Не пленял сладкими речами.
Не меня в ночи целовал.

Я стояла в тени, у дверей.
Мне хватило всего лишь недели...
Он казался игривым. И смелым.
Он морями и небом владел.

А в глазах его огненный лед.
Будто в теплой воде растаял.
И чего то ему не хватало...
Но в покое застенчив он.

Его тоже не любят. Как осень.
Он пронизывает насквозь.
Он холодный бывает, до слез...
И характером сложный, очень.

И пусть странно и глупо это:
Мы похожи с ним, моя грусть.
От того я так к нему рвусь...
От того и не сплю до рассвета.

Я смогла разгадать его тайну:
Он в толпе, как и я одинок.
Как и я, он имеет порок...
Как и я, высоко летает.

Так скажи, моя грусть, дай ответ?
Как же мне его не любить...
Как любовь эту в сердце убить?
Как не ждать его, будто рассвет?

Я в начале прекрасна, ярка.
Меня любят в строках поэты.
И художник рисует портреты.
В сентябре осень носит янтарь.

Но к концу, лишь ноябрь придет.
Осень будет опять вне любви.
Как и ветер, одна. Вне толпы.
Вот такой Судьбы поворот.

Одинока его душа.
Она мечется, ищет кого то,
Будто скована дьявольским роком.
И не знает. Что рядом с ним я.

16.11.25